Сергей Константинович Никитин родился 10 октября 1926 года в г. Коврове. С отличием окончил среднюю школу. Учился в Московском государственном институте международных отношений, затем перешел в Литературный институт имени А.М. Горького, который закончил в 1952 году. Работал в редакции Владимирской областной молодежной газеты «Сталинская смена».

Как прозаик дебютировал в 1950 году в журнале «Смена», где был опубликован его рассказ «Однажды летом». В 1952 году вышла первая книга рассказов «Возвращение». В 1957 году по итогам литературного конкурса, посвященного Всемирному фестивалю молодежи, удостоен золотой медали за рассказ «В бессонную ночь».

Член Союза писателей СССР с 1955 года.

Стоял у истоков создания в 1962 году областной организации Союза писателей РСФСР. Был избран ответственным секретарем организации (1962 – 68, 1971 – 1973).

С.К. Никитин – блестящий мастер рассказа. Автор более сорока книг прозы, в т.ч.: «Семь слонов», «Старики», «В бессонную ночь», «Костер на ветру», «Голубая планета», «Падучая звезда», «Живая вода», «Медосбор». Его талант проявился и в драматургии: пьеса «Личная жизнь» на сцене областного театра драмы выдержала более двухсот постановок. В 1971 году за выдающийся вклад в современную литературу награжден орденом «Знак почета». Произведения С.К. Никитина переведены на многие языки мира.

Умер 18 декабря 1973 года. Именем писателя названы улицы в Коврове и Владимире. В 2006 году учреждена областная литературная премия имени С.К. Никитина.

Источник: Порцевская И.Г. Никитин Сергей Константинович / И.Г. Порцевская // Владимирская энциклопедия : биобиблиогр. словарь : А–Я / гл. ред. С.П. Гордеев. - Владимир, 2002. - С. 313.
Сергей Никитин// Писатели Владимирской области : биографии, произведения, фото / редкол. : В.Л. Забабашкин и др. – Владимир, 2009. – С. 167.

Литература о творчестве С.К. Никитина

Баранова С. Свет падучей звезды: сегодня русскому прозаику, земляку Сергею Никитину исполнилось бы 75 лет // Призыв. - 2001. - 10 окт.

Воспоминания о Сергее Никитине: сборник. – Ярославль: Верхне-Волжское кн. изд-во, 1990. - 112 c.

Лапшин М. Многокрасочность и полнозвучность: о повести С. Никитина «Падучая звезда» // Москва. – 1970. – № 6. – С. 216 – 218.

Никитин Сергей Константинович [Электронный ресурс] // Виртуальный город Владимир: [сайт ]. – [Владимир, 2009]. – URL: http://vgv.avo.ru/5/1/NIKITIN/2_1.HTM (10.02.2010).

Ростовцева А.Свет падучей звезды //Голос писателя.- 2009.- №7. - С.2.

Сергей Константинович Никитин : [буклет] : к 60-летию со дня рождения / Владимир. обл. добровольное общество любителей книги, Владимир. обл. писат. организация. – Владимир: РИО упрполиграфиздата Владимирского облисполкома, 1986. - 1 скл. л.

Сергей Константинович Никитин: библиогр. указ. произведений и лит. о нем: 1948-1996 гг.: Владимирские писатели о С.К. Никитине. – Владимир: ВОУБ, 1996. - 53 c.

Чалмаев В.А. Подарки на дорогу: в мире героев Сергея Никитина // Родники бьют из глубины / В. А. Чалмаев. –  Ярославль, 1978. – С. 136-155.



Произведения С.К. Никитина в фондах Владимирской областной научной библиотеки

Никитин С.К. Чудесный рожок / С.К. Никитин.- Владимир: Владимирский фонд культуры, 2001.- 275 c.		Никитин С. К. Золотая пчела: [рассказы и повести] / Сергей Никитин; [худож. Ю.К. Ткачев].- Владимир: Транзит-Икс, 2006.- 349,[2] с.
Свет падучей звезды.- Владимир: Изд-во ТОО"Пресса-XXI век", 1996.- 163 с. - 70-летию со дня рождения Сергея Константиновича Никитина посвящается. Содерж.:Ч.1: Падучая звезда: Повесть / С.Никитин.Ч.2: Хроника жизни и творчества С.К.Никитина.Ч.3: Воспоминания о Сергее Никитине.

Отрывок из произведений

Голубая планета

Знаете ли вы эти дни апреля, когда в скрытых от солнца уголках еще лежит снег, еще пахнет им тревожно и шально воздух, а на припеках уже зеленеет трава, и хилый, сморщенный, вдруг сверкнет в глаза, как золотой самородок, первый одуванчик? В такие дни впервые отворяют окна, сметая с подоконников дохлых мух; в такие дни, блаженно улыбаясь, часами  сидят у ворот на лавочках; в такие дни кажется, что счастье – это просто солнце, просто воздух, просто жизнь сама по себе. О, как мы ждали этих дней! У каждого городского человека случаются минуты, когда его начинают раздражать автобусы, афиши, прокуренные коридоры учреждений, и ему хоть не надолго хочется сменить небо над головой. Откроет вечером форточку, хватит полной грудью весеннего воздуха, и кровь загудит в висках, спутаются мысли, захочется черт знает чего – дикой скифской скачки на коне, какой-нибудь драки, или хотя бы упругого, нагруженного запахами весны, влажного ветра в лицо. Тогда-то и начинает он, еще задолго до сезона, трепетно перематывать лески, набивать патроны, смолить лодку... И в добрый час! Я твердо верю, что путь к природе – это путь к прекрасному не только вне себя, но и в себе. Кто волновался, вдохнув буйный запах черемухи, видел, как раскрывается на рассвете точеный цветок лилии в тихой заводи реки, грустил, провожая взглядом осенний караван журавлей, проходил, как по сказке, по зимнему ельнику, – тот и в себе неизменно открыл что-то прекрасное.

Весна на этот раз выдалась недружная, с тяжелыми восточными ветрами, с почерневшими заборами, с тревожным криком вымокших грачей. Мы пришли в деревню под мелким косым дождем, который к вечеру постепенно переходил в снег, развесили вдоль печки мо крые ватники и рано легли в горнице на полу спать.

А утром я проснулся и первое, что услышал: «Погода перевернулась». Не понял даже сначала, приснилось мне это или наяву было – стоит надо мной старичок, лучится из короткой седой бороды улыбкой и говорит:

– Везучие вы, охотнички. Погода перевернулась.

Светло было в горнице, солнечно и ярко. Старичок оказался нашим хозяином; он уже сходил куда-то и теперь весь румянился от свежего утренника, который еще сверкал за окном тонким инеем на крышах изб, на скате бревен посреди улицы, на перепончатом льду мелких лужиц.

Празднично кричали по деревне петухи. Мы одевались и завтракали быстро, словно боялись опоздать куда-то, но когда вышли на крыльцо, то долго не двигались с места, подставляя солнцу ладони и лица, соскучившиеся по его теплу. Воздух был сух и колко холоден, но солнце, уже набравшее силу, грело напористо, стойко, и это утреннее борение тепла и мороза обещало ясный, бодрый день.

– Куда пойдем? – спросил мой товарищ.
– Все равно, – ответил я.

Мы пошли по обсохшей обочине дороги за изволок, где отчетливо постукивал трактор; там собралось много народа посмотреть, не вязнет ли он в оттаявшей зяби, и все были возбуждены, веселы, потому что трактор легко бегал по полю, а солнце так и валило на землю потоки тепла. Мы поддались общему настроению, хохотали, поталкивали плечом визжавших девчат, солидно судили с колхозниками о севе и без обиды принимали извечные шутки по адресу горемык-охотников.

Трактор вдруг умолк. И тотчас же стало слышно, как над полем льется первый жаворонок, чистый колокольчик весенних небес. – Жаворонок к теплу, зяблик к стуже, – умиротворенно вздохнул кто-то, и все долго вслушивались в трепетный звон сверху, пока опять не захлопал трактор, пустив над пашней голубоватый дымок.

– Мы ушли очень далеко в тот день по лесистым, не захваченным полой водой буграм, приглядывая места для завтрашней тяги.

– Помнишь, – сказал мой товарищ, когда мы лежали, отдыхая, на солнечной стороне бугра, плотно устланной палым дубовым листом, – помнишь, как давным-давно, еще до войны, мы пришли с одним ружьем в весенний лес, увязли в мокром снегу, а потом вот так же сидели на бугре против солнца, сушили сапоги и ели черный хлеб с луком?

– Да, – ответил я. – А ты помнишь упавший вяз, который еще несколько лет сопротивлялся смерти и каждую весну выбрасывал мелкие розовые листочки? Он лег на землю своей развилкой, и нам было так удобно сидеть на ней друг против друга!

Помнишь? – Никак все-таки не пойму, – задумчиво сказал он, – долга наша жизнь или трагически коротка... Минула едва лишь половина ее, а сколько помнится и сколько забыто! Впрочем, нет! Я ничего не забыл. От первого проблеска сознания до нынешнего дня все отложилось в памяти золотоносным пластом, и мне дорога в нем каждая песчинка. Ясно помню себя мальчиком, таким, как на старой карточке – с открытым ртом и вишнеподобными глазами, полными боязливого удивления перед шаманством фотографа. Лежу в шалаше из старых половиков; душно, жарко, таинственно полутемно.

Играю с ящерицей, которую поймал утром под камнем. И вдруг уснул. А проснулся – и навзрыд плакал, потому что во сне нечаянно придавил маленькую серую ящерицу. Потом хоронил ее под тем же камнем за сараями, и было как-то торжественно и щемящее грустно на душе... Помню юношество свое, осененное, как тенью, неудачной любовью. И когда девушка, которую я любил, уехала, и я понял, что это конец, то целый день, сцепив зубы, шатался за городом по бурьянным пустырям, сидел на обрывистом берегу реки и всем своим раненым сердцем как-то особенно чувствовал невыразимую красоту мягко мглеющей дали с синей полосой леса на горизонте, с серебристыми вспышками низкого солнца на крыльях пролетающих чаек... Потом наступила осень, зима. Я начал жизнь, которой был очень доволен. Светло, холодно и чисто было в моей комнате. Знаешь, как чисто может быть в комнате, где не курят, не едят, где не залеживается под кроватью грязное белье и где круглые сутки открыта большая форточка. По утрам я просыпался с чувством необыкновенной свежести. Собирался неторопливо, обстоятельно, и каждое движение – брился ли я, надевал ли чистую рубашку, завязывал ли галстук – доставляло мне удовольствие.

Затем мягкий лязг автоматического замка, пружинистые шаги по лестнице, не касаясь рукой перил, первый глубокий глоток утреннего воздуха – все это было тоже прекрасным и с удовольствием отмечалось сознанием. На работе за день я совершенно не уставал. Вернувшись в свою комнату, долго, прежде чем взять с полки книгу, рассматривал и поглаживал разноцветные корешки, наконец, брал что-нибудь самое любимое – Чехова, Мопассана, Оскара Уайльда – и садился под зеленоватый свет лампы... Но однажды случилась у меня бессонная ночь. Я вышел из дома, походил по хрустящему мартовскому насту и, чтобы скоротать время, стал отыскивать в небе знакомые созвездия и звезды. Нашел Орион, Кассиопею и звезду Альтаир в созвездии Орла. «Альтаир... Альтаир...» повторял я мысленно, а потом вслух. И вдруг такая тоска по любви охватила меня, что я тут же проклял свою упорядоченную замороженную жизнь, свою чистую комнату, свои гимнастические гантели, и завертело меня с той ночи, как щепку, в половодье...

Товарищ мой быстро поднялся на ноги и, чуть отвернувшись от меня, смотрел на широкий пойменный плес, до густой синевы взъерошенный ветром. Стая осторожных северных уток качалась на волнах далеко от берега; им был еще долгий путь по следам весны, к океану, к незакатному солнцу северных широт.

– Невеселые как будто истории я рассказал тебе, – снова заговорил товарищ. – Ящерица умерла, девушка разлюбила, а прекрасное имя Альтаир одним своим звуком нагоняет печаль... Но все равно это – счастье! Понимаешь ты меня? Я говорю, великое счастье– жить на Земле, многострадальной голубой планете...

Мы долго еще блуждали в тот день по частым березнякам, по полям, по дубовым и ольховым гривам поймы. К вечеру стало свежеть. И когда мы вышли из лесов к деревне, дыхание клубилось у рта тонким паром. Странен и как-то неземно желт был воздух над деревней и над широким выгоном перед ней в лучах низкого солнца. Лошади, что паслись за деревней на бледной прошлогодней траве, перестали щипать, вытянули шеи и смотрели все в одну сторону – на узкую, как крыло, лиловую тучу. Наши длинные тени напугали их. Это были тяжелые рабочие кони. Они увесистой рысью побежали прочь, но вдруг разом остановились и опять стали нервно слушать холодную тишину вечера.

– Еще один день, – сказал мой товарищ. – Еще один незабываемый день.

Мы шли медленно и когда поднялись на крыльцо, уже стемнело. Но высокое, прозрачное и почти беззвездное небо продолжало чуть светиться изнутри, и полая вода далеко внизу, в пойме, поблескивала тем же бледным светом.

Опубликовано: Писатели Владимирской области : биографии, произведения, фото / редкол. : В.Л. Забабашкин и др. – Владимир, 2009. – С. 167-171.